Foto: http://www.fotomaf.com/displayimage-toprated--84-4.html
Autor: Mauro A. Fuentes 2007

Un poeta en el mundo, lejos de sus raíces castellanas, con la mirada puesta en el vacío de las cosas vanas, siempre huyendo, siempre encontrando, sintiendo que el tiempo, esa obsesión que tanto perseguía como Azorín, el vivir cotidiano era el reflejo que su poesía, honda y madura, surcaba los mares de la palabra. Un poeta alejado de las almenas del corazón, ese viento que atravesó su existencia tantas veces próxima a Ávila, encerrado en un vivir lento y pausado, armónico silencio en sus cosas más universales, en sus ideas naufragadas en un mar de pensamiento y de vida.
Jorge Santayana ha necesitado sobrevolar el océano que los poetas atraviesan con sus versos, encontrando y hallando en la poesía el lenguaje esencial del hombre, ese otro sendero que los filósofos saben atravesar sin miedo. Poeta desde el más esencial mutismo, desde la oquedad que destilan las palabras cuando son pronunciadas con la grave conciencia del silencio. Poeta de ideas, de conceptos, de memoria inscrita en la sangre y en el paraíso imaginado que ha sabido recrear con sabiduría. Estados Unidos le regaló un secreto a voces, la Universidad, la investigación, la búsqueda de las ideas en un universo complejo y hondo. Ávila le entregó, entre sus manos acostumbradas a la materia exacta de las cosas, la imprecisión que la poesía sabe hacer cierta, la metáfora bella que descubre la luz, el sonido oscuro y transparente de los secretos.
Veo en su retrato de juventud la mirada de un hombre luchador entre sombras, aventurero en el coraje de encontrar horizontes nuevos, secretos ojos que empañan un secreto aún más fuerte. Ahí se dibujan los caminos que un poeta debe atravesar, inserto en las dificultades que el tiempo va a levantar ante su rostro. Más tarde Jorge Santayana, ya en América, asienta su tibio vivir en las cosas más invisibles, presintiendo que el pensamiento debe saber diferenciar esos valores.
Con posterioridad, cerca ya del final de su vida, un asombrado escritor en Roma vislumbra la luz alta del misterio. En todas las fotografías se disuelve un poeta, envuelto en espíritu alto y profundo: “Quiero vivir oculto, viendo cómo la tierra/ se viste con sus galas más preciadas en mayo...”, sí, en el mes en el que las flores alumbran la primavera, cuando en Castilla huele a romero en flor, cuando la sierra se ilumina de castos abismos.
Jorge Santayana recibe en sus poemas la visita del recuerdo, los años vividos, los rostros que han pasado entre sus sombras a otro origen y a otra plenitud. El poeta se ilumina de torres y de puertas abiertas a la noche. Elige un pasadizo para escuchar el sonido dulce de la vereda que conduce a lo más alto, a la altura sideral en el que se abisman los sueños y los momentos vividos.
En su Epitafio, palabras transcendentes que acumulan intensidad y pronostican un vivir en la muerte, nos dice: “Belleza y juventud que nutríais la llama/ que aquí quedo extinguida, callad su nombre amado/ pues él no yace aquí. Dondequiera que estéis/ él ama nuevamente y muere con vosotros./Coged rosas silvestres y agitad los laureles/ para vestir su gloria, no su falso renombre”.
La rosa habitó sus jardines, se abrió bella en sus deseos, escribió su nombre con letras de oro. En el paraíso de los poetas tiene su sitio cerca de la luz.

© J.M.Muñoz Quirós.
La puerta del aire. Septiembre 2.008.

Etiquetas: Santayana, poeta, océano, paraíso, sabiduría, silencio, memoria, luz, Quirós

Habréis fundido el dulce amanecer del
pálido reflejo donde se nubla el día,
envuelto en blanca luz, invisible en la
boca como la sangre de los dioses,
como el frío gemido de los pasos. Está
absorto en la nieve, veloz como el
poder de la textura radiante de la fruta.
Encendido en tus labios deja el reflejo
intacto de los cantos débiles del
tiempo. Allí estarás engendrando ese
perfume donde un delicado mar de
azúcar pulsa la rebelión de los sentidos.

© J.M.Muñoz Quirós.
Ávila deliciosa (con Carlos Aganzo), Fundación Grupo Vemusa 2.008.

Etiquetas: dulce, luz, nieve, perfume, azúcar, sentidos, Quirós

Grabado de Miren Garmendia Urteaga

Nacías de una rama que florece
mi corazón en cada bosque oscuro
donde tú has levantado en ese muro
la distancia del tiempo. Me parece

que lo que muere nunca reverdece
en otro mayo más, y yo procuro
ser fruto de esa rama y un maduro
espejismo de amor que hondo me crece.

El resto es vanidad, es infinito
destello de la noche, es el marchito
camino de tus ojos, dulce muerte.

Vivir entre tus manos me desnuda
el alma con sus sombras y te anuda
tu vida con un nudo dulce y fuerte.

© J.M.Muñoz Quirós.
Poetas y Grabadores I (con varios autores), Obra Social Caja de Ávila, 2.008.

Etiquetas: nudo, rama, tiempo, fruto, vanidad, corazón, espejismo, noche, Quirós

Para dormir en los brazos del frío,
para dejar la herida
de la noche en tus labios. Algas
de miel
o grieta de penumbra.
Para desafiar la lejana distancia
de la muerte.
Para vivir contigo a solas,
el temor tiene los ojos dulces,
es como el trigo
dorado y firme.
Tiene alas de fuego
como la tarde cuando escapa
por las orillas de un camino.
Sube hasta el sendero y deposita
su amanecer sobre los brazos,
huye entre las rosas
y los cisnes del agua.
El amor encuentra
la única respuesta entre los juncos
cansados del camino.
Habla la noche en las alturas
del corazón: y canta el pájaro más bello
en las ramas dormido.

© J.M.Muñoz Quirós.
El color de la noche (XI Premio de Poesía "Ciudad de Salamanca"), Algaida Editores 2.008.

Etiquetas: noche, frío, labios, muerte, fuego, juncos, pájaro, Quirós

I
Habita mar adentro una paloma
y en su entraña una luz recién nacida,
en las crestas de plata el sol anida
crepuscular y rubio cuando asoma.

Sobre la piedra, lejos, deja y toma
una penumbra negra y encendida,
la claridad azul, la noche ardida
en todo el horizonte de la loma.

Siempre habitado el mar desnuda el viento,
elige un paraíso y vuelve lento
al seno de la tarde y prisionero

Paloma y luz, prenumbra y noche clara,
encendido silencio, quién saltara
la inmensidad para nacer primero.

II
Habla del mar este salobre día,
y habla el azul dormido en tu mirada,
también me habla la tarde atormentada
por el sol cuando todo atardecía.

Me habla el ruido del viento que traía
gaviotas en su luz recuperada,
y habla del mar la eterna marejada
que vuelve de la inmensa lejanía.

Todo es rumor de peces y de honduras,
de barcos que retornan casi a oscuras
hasta la rubia orilla sometida.

Cuando me llama es el mar y cuando calla
es retornar, cansado, hasta la playa,
náufrago en las palabras de la vida.

III
No siempre el mar retorna, a veces cesa,
es página de lluvia desflecada;
en honda simetría vuela alada
la lentitud del agua que no pesa.

No siempre el mar retorna, a veces besa
la playa suavemente, y nada y nada
hasta el lejano mundo que en cascada
alimenta silencios y regresa.

Qué tiene el mar para morir tan lento.
Qué voz secreta esconde allá en su viento
sometido a la noche más serena.

No siempre el mar retorna si en su seno
esconde un paraíso azul, un lleno
majestuoso don de lluvia ajena.

© J.M.Muñoz Quirós.
Mar habitable (Premio de Sonetos Guillermo Osorio "Aguacantos" 1.992), 1.993.

Etiquetas: mar, paloma, noche, azul, viento, lluvia, Quirós

Todas las historias son posibles: la que persigue el dato, la que hace renacer los episodios más destacados de un momento, la que estudia los hechos a la luz de la distancia, y la historia mágica que encierra los mitos y las leyendas que pueblan un lugar, un nacer y el desarrollo de una existencia no convencional.
Esta última historia aclara los conceptos más íntimos de los pueblos, y lo hace desde su rigor espectral y su detallismo desconocido, desde una lectura que bien puede ser una interior conciencia de lo maravilloso y lo increíble, lo irracional pero hermoso ... Todos los lugares tienen su punto de partida, su nacer a la historia, entremetido en un sinfín de entresijos curiosos, de hechos mágicos, de personajes fantásticos, héroes que se afianzan en su grandioso hacer, en el batallar potente de su brazo, poder y fuerza, casi colosalmente determinados para adentrarse en la mítica historia que protagonizan con sus dotes sobrenaturales.
Así es la historia mágica, la que conlleva el peligro y la aventura como formas de ser, la que se desprende de un original fundamento casi increíble la que somete la voluntad de los pueblos ante las grandezas de sus hombres; así es la historia cuando se trata de envalentonar sus orígenes, de explicar el comienzo inexplicable de su aparición, y se pasa de boca en boca, de pueblo en pueblo hasta redactarla en la colectiva conciencia que se adueña de lo mágico de sus historias.
Y Ávila, que en su legendario existir bien ha podido alimentar su leyenda, no queda fuera de este planteamiento que la convierte también en mágica, que hace de su más alejada memoria centro de grandes trabajos y magníficos hechos, y se apodera de sus muros y sus entrañas caídas el enigmático origen que la historia ha explicado para su nacer, para situarla en el origen de la historia inconcreta y maravillosa. Son varios los historiadores que explican la historia mágica de Ávila, que hablan de Hércules, de Alcideo, de los hermosos y complicados secretos de sus primeros pasos en la vida, que intentan explicar, desde esas relaciones singulares de la invención y la leyenda, toda la grandeza de una historia también interminable, y engrandece, de esta manera, lo que contado de otro modo no deja de ser vulgar e insignificante.
En el origen de los pueblos está la muerte y la vida, la soledad del héroe y sus destrezas, la imposición y la lucha, la irrealidad transformada en leyenda, el desgraciado amor y el final feliz de los que sufren. Grandes pasiones y grandes victorias, todo desmesurado como sus protagonistas, todo a la medida de sus hechos: valor y honra; valor para salvar y honra para los tiempos venideros, para los cronistas de la fantasía.
Es la historia mágica de Ávila una posibilidad de novelar, de contar los secretos de su azarosa primera página en el mundo,  casi los pasos primeros que se dan en la anchura de los tiempos, en el hueco con que se inicia la presencia determinante en el curso de la historia, esa que después se hace documento y se interpreta, después de haberse poetizado, como suele ocurrir, en metáforas de luz y de misterio.

© J.M.Muñoz Quirós.
Lugares, de En Ávila mis ojos, Institución "Gran Duque de Alba" de la Diputación de Ávila, 2.000. (Portada e ilustraciones de Fernando Sánchez).

Etiquetas: Ávila_mágica, mitos, leyendas, historia, narraciones, fantasía, misterio, Quirós

He besado la piedra. Mis labios encontraron
caliente su materia, ardida y tibia
como una mano firme. Sentí en su brote
de tiempo el tiempo mismo. Me consumí
en su fuego heredero del mundo, frágil fuego
que en la noche encendió la noche toda.
Una señal de amor se diluía
en la entraña del tiempo: los cauces
de la piedra eran camino de la sangre dolida,
de la carne dolida, de la dolida escarcha
en los inviernos del vivir. Pero besé la piedra
como quien roza un cuerpo allí latente,
como quien bebe el agua de la entraña
de un manantial de siglos. Se encendía
una vez más el corazón del mundo
en ese origen tenue que abrazaba
mis palabras también. Tuve palabras
para nombrar sus gestos, para dictar
sus leyes, para abrazar en su silencio
el mío. Temblaba allí el instante
escondido y callado: fue en mis labios
donde surgió el origen de un lenguaje
profundo como el tiempo, inmaterial acaso
de un reflejo de piedra en lo más hondo.

© J.M.Muñoz Quirós.
El fuego inhabitable (I Premio del II Certámen poético "Ciudad de Trujillo"), Septiembre 1.999.

Etiquetas: piedra, tiempo, fuego, escarcha, manantial, silencio, lenguaje, Quirós

William Timlin - The Ship That Sailed to Mars
http://www.nocloo.com

Asumimos la palabra como un don, como el mejor don que la vida nos ofrece para ser parte de las cosas, para integrarnos en el mundo con la voz y con todos los sentidos abiertos, con cada una de nuestras sílabas, con el difícil y extraño arte de comunicar.

La palabra es el don de los caminos íntimos del espíritu, de las rutas ocultas donde se siente el paso de la emoción, casi la presencia del silencio. Desde esa región de palabras y nombres interferimos el ritual de las cosas más insospechadas de la vida, los lazos que se aprisionan en el abismo que la palabra recrea con su existencia.

Ha llegado hasta nuestro espíritu la llamada del signo, el toque meditabundo de la expresión abierta y generosa. A través de su presencia nos alertamos del conocimiento, nos llueven ideas como gotas de libertad, nos invade un nuevo existir, lejos del castrante mutismo de otros muchos mensajes que arrastran nuestro ser hacia la vaguedad y el desencanto.

La palabra es salvadora en su naturaleza gratuita y misteriosa; nos viene dada sin dominios, sin intermediarios, sin nada que intente romper nuestro mensaje, sin interferencias clandestinas y esclavas.

Vivimos en una sociedad donde el valor de la palabra huye porque nadie la atrapa, nadie la acaricia lo suficiente como para sentirla en lo más ardiente de su ser, parte de su difícil permanecer en las cosas. La indeterminación del lenguaje provoca la confusión del pensar y en consecuencia la dificultad en el sentir. Somos parte de una confusa irracionalidad, parte de un iluso preludio de palabras esenciales.

Cuando seamos capaces de comprender hasta dónde podemos llegar en el camino sinuoso y perplejo de la palabra, cuando tengamos conciencia de que habitamos un mundo en el que la comunicación determina todos los comportamientos y todas las reacciones que conlleva nuestra conducta, cuando en definitiva aceptemos el lenguaje como don por el que se nos regala y se nos muestra la grandeza del universo, entonces ese cosmos pretérito que se enlaza con el sentir hondo del ser humano será el tributo que nos devuelva la dignidad para poder existir en un difícil sendero iluminado con palabras.

Es preciso reconocer, por encima de todo, el poder que la palabra tiene en la existencia y en la comunicación esencial del hombre.

El escritor es un creador que mezcla, como si fuera parte de una pasión abierta al mundo, el decir con el vivir, el hablar con el ser, la palabra con la existencia, inicia un sendero de revisión de las relaciones que el lenguaje tiene frente al sentir profundo del ser humano, se sirve de la palabra para poder mostrar a todos el sentido último que tiene ese don, la misteriosa y enigmática reverberación del sonido, el gesto que conforma ese misterio, sobre todos los órdenes de la vida y del sueño, el origen del movimiento primero de las cosas, el inicio también del oficio de nombrar el universo.

El don de la palabra verificará que somos hijos de un mismo gesto ritual y humano, que nos hace seres más hospitalarios con la libertad, sobre todo que nos emocionamos cuando alguien pronuncia y dice lo que estamos anhelando oír. El ser de la palabra es el mismo que el ser de la generosidad, el mismo que el poseedor de la tolerancia, también siempre el refundidor de los sueños y de las esperanzas. Anhela que todos aquellos que tienen en su voz y en su pensamiento el eterno deseo de comunicarnos, sin más y porque sí, instituyan el portento de poder acercarse hasta el corazón inocente y primero del verbo con el que se inicia el diálogo con la vida.

© J.M.Muñoz Quirós.
El don de la palabra (Academia Castellana y Leonesa de la Poesía), 2.002.

Etiquetas: don, palabra, comunicación, signo, naturaleza, poder, gesto, verbo, vida, Quirós

http://www.gredos-norte.com/parque/geologia.html

Música del invierno,
ni las hojas ni el viento:
húmedo gemido del milano,
el águila suicida,
la clara sombra del pinar
y un fruto contenido en sus alas.

© J.M.Muñoz Quirós.
Los instantes vividos de El cuaderno de invierno, 2.000.

Etiquetas: Gredos, invierno, milano, águila, pinar, Quirós

http://www.tunabarcelona.com/Viajes/2005/Viaje_Purisima/Zarpas/pages/

Es la noche. Podrá nacer en otra
oscuridad mayor, podrá escapar al tiempo
con una desnudez más íntima,
podrá sentir con más honda ternura
el paso de la vida, la plenitud del sueño
que se instaura en sus piedras,
que se adormece en sus luces todavía.
Podrá la noche florecer de luna
en su altura sin límites, en el destino
que desborda en sus formas la belleza
oscura del vivir y que presiente
la inmensidad que brota como un tiempo
esencial y profundo en cada cosa.

© J.M.Muñoz Quirós.
Ávila desde la noche, 1.999.

Etiquetas: Ávila, noche, tiempo, sueño, piedras, inmensidad, Quirós